Time is different

El tiempo es diferente para cada uno. Y en cada uno, no suele ser el mismo. Unas veces corre, otras se ralentiza. Puede ser tedio, puede ser excitante. Entonces, ¿cuándo llegamos a encontrarnos?

Él

Es difícil ser yo...tanto como tú...aunque menos que ser él. Si, sin duda desearía ser él. Siempre es mejor ser él...

Seres

El problema es que no me gusta la gente. No me gusta que me juzguen. No me gusta que me digan lo que tengo que ser, porque me lo han dicho tantas veces que no recuerdo lo que quiero ser.

No! Déjenme estar. Dejen que vuelva a repetir los mismos errores que me han hecho ser lo que soy. Déjenme ser imperfecto pues no quiero ser dios. Sólo soy un hombre. Una mujer. Un ente informal que busca vivir como puede.

El destino no está escrito, pero son muchos sus bocetos. Son muchas las muescas en la culata, como para que ahora me digan lo que he de hacer o he de ser. El tiempo se acaba y aún no he aprendido a bailar. Así que no tarareen la canción que algún día me acordaré.

Sigan con lo suyo, y poco a poco olvidaré las miradas de asombro de cuando me salto el compás. Y poco a poco, ustedes serán menos responsables de lo que yo soy y yo seré lo que pueda ser.

Sean felices y no miren mucho a su izquierda

La clave

¿Qué se me escapa? ¿Existe una clave? ¿Una ley universal que todo lo une? ¿Cómo es que el tiempo a veces transcurre más lento y otras veces más rápido? ¿Cómo es que a veces somos instante y otras se nos pasa el momento? ¿Soy sólo yo al que se le aparecen estas preguntas?

Supongo que la perfección es la meta, y es bien sabido que el mundo es imperfecto pues, ¿no es acaso la perfección una invención consecuencia de la invención divina? ¿De la creación humana de un ente superior?

Supongo que Dios ha muerto, pero se le echa tanto en falta, que sistemáticamente creamos otros seres, otros dogmas con los que sentirnos reconfortados. Pues es tan larga su sombra, que el hombre no puede soportar la responsabilidad de su existencia.

Amamos porque necesitamos creer. Creamos para encontrar el orden, para acercarnos a la perfección, para encontrarnos a nosotros mismos, para encontrar a los demás. Vivimos con la fe de algún día ser mejores, ser más abundantes, estar menos solos. Y a veces, sentimos...

Quizás esa es la clave. Volver a sentir. Volver a nacer y descubrir de nuevo, todo aquello que obviamos porque lo tenemos cerca. Pero es tan difícil...es tan difícil que sólo recordamos haber vivido.

Tal vez haya alguno que no lo recuerda. Tal vez es que haya abrazado su presente, y ha olvidado todo ese lastre que supone recordar...

Vivan el instante y tráigamelo de vuelta.

¿Cómo se puede ser feliz? ¿Es demasiado pedir? ¿Debemos regirnos por la necesidad? ¿Aspirar únicamente a sobrevivir? ¿Es en realidad la falta de pasar hambre, lo que hace iluso al hombre que aspira a ser feliz? ¿Es la felicidad un capricho de Occidente? ¿O es la última premisa del ser para alcanzar el cielo?

Creía ser libre. Saber bien quien era. Creía haber alcanzado la sabiduría suficiente como para vivir sencillamente. ¿Pero por qué mi sonrisa se ha secado? ¿Por qué donde antes había certezas, ahora solo viven las dudas?

¿Seré un hipócrita más en este mundo que mueren los justos? ¿Será la justicia y la moral, la que atenta a la vida? ¿Sería mejor ser un animal y olvidar todo conocimiento? ¿Será el pasado? ¿Será el futuro? ¿Dónde está el presente? ¿Donde está la carne?

Una historia

¿Cuándo una historia merece ser contada? ¿Cuál es la necesidad y cuan es la vanidad de un autor para poder contar una historia? ¿Y por qué de entre tantas vidas y tantas historias, un hombre decide contar la suya, aún a sabiendas de que no es más que un suspiro en medio de un desierto?

Siento que debo contar algo. Algo que nadie ha contado aún. Pero no sé que es. Tampoco sé, si esta sequía, este hastío, es provocado por una pérdida total de fe, o simplemente no soy tan importante como yo me veo...

¿Quién soy? ¿Qué soy? ¿Hay alguien a quien le importe esto? ¿Es este un grito en el desierto? ¿Soy yo quién para pedir auxilio?

Tal vez sea eso...tal vez nunca he querido contar una historia...tal vez no sea más que uno de tantos que se ha perdido, y busca sin remedio alguien que lo abrace y le diga "no sé quien eres ni me importa quien seas. Sólo sé que existes, que importas. Y aunque tu voz sea distinta a la mía, nada hay más importante que ser lo que eres"

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